“anjo
nenhum pode curar-tedo teu nome”
Paul Auster
os trilhos
vagões lotados teus olhos ignotos
eu o desejo aos pés de teus fantasmas
– eles não dizem nada.
sim, Pedro, mais fácil seria outro nome
fosse Nuno pesaria
nem metade dessa pedra arrastada
em língua morta:
Petrus. trapos de língua. trapos
nós. Petrus a noite engole e somos
dois vagabundos entre contas azuis tomadas pelo asfalto
preto – tantos furtos – cada vez
menos de mim
nós. Petrus a noite engole e somos
dois vagabundos entre contas azuis tomadas pelo asfalto
preto – tantos furtos – cada vez
menos de mim
comigo:
dirá que te pertenço
quem souber o que me resta.
quem souber o que me resta.