ritual in transfigured time

dançávamos
no saguão
de nossas cabeças

dançávamos
dançava ao lado
o torvelim
de nossas cabeças

nós
entre as pernas
do asfalto

insistindo
em nos
possuir

entre os membros desse chão sem cor

dançávamos

insistindo em nos possuir.

nosso léxico, em todo caso, não está longe de se esgotar

esgotará

como quando armas um temporal na cara
e um vento te desmonta o cenho

esgotará

como um apelo da garganta
emudecendo esgotará esgotará

como um lastro de ideia que a minha mão te arranca

esgotará 

como esgotaremos
— o tempo tecido em fios d'água

a redoma

quando fechas a porta
resta o que ruge
em mim.


o que desconheço
da tua porta em mim
membros em mim
que sonho


um pensamento diurno
transvasando


à noite, cerrada
a porta é a tua cabeça
sensata
dizendo não

ta tête

não!
agora não posso tocar a sua cabeça
ela pode derreter-se
espatifará em pedaços
na minha mão
a sua cabeça
diluída em azul
 marinho, misturando
inconsciência onde amarro
não!
não posso guindar-me em tua cabeça
que é um mar de cinzas
quando me olhas de cima
seguras teu cajado
e diz
(eloquente do céu da boca)
- cá estou, esvazie em tuas mãos
a minha cabeça.

em BH

ouvir o blábláblá alheio, lourenço, como a vida é
 dura e o mundo é chato.

nunca haverá os lugares dos livros que li

talvez começasse com L ou CL o inferninho de 62 - modelo para armar
cortazinha
moinho  onde residem todos
os pequenos desencontros e
as pessoas certas
ali
que não é o bar
entre a gordura dos meus dedos
e alguma baba

escrevo um bilhete como quem pode
o caixa se apaixonar por mim
deixo na conta &
sou em quem pago

mas lá entre meus dedos não.

são páginas, lourenço, páginas.

espelho

para eduardo
 "porque fuiste siempre un espejo terrible, una espantosa máquina de repeticiones, y lo que llamamos amarnos fue quizá que yo estaba de pie delante de vos, con una flor amarilla en la mano, y vos sostenías dos velas verdes y el tiempo soplaba contra nuestras caras una lenta lluvia de renuncias y despedidas y tickets de metro."

virado e
imune está o seu corpo
sem planos
ou meta que te despenque as ideias:
coragem apenas sendo
um voo raso um pão doce ao fim
do dia.

o seu corpo está
fechado
desde a tua mãe te dando um chá de estrela
do mar, peixe, bicho,
trancado em mim
tão aberta, aguando
o futuro esperado
a criança indo de vez
daqui
para a ciência as palavras o adulto
que me compus.

Silêncio

“anjo 

nenhum pode curar-te
do teu nome”

                                Paul Auster

eu o assombro um trem te atravessa
os trilhos
vagões lotados teus olhos ignotos

eu o desejo aos pés de teus fantasmas
 – eles  não dizem nada.

sim, Pedro, mais fácil seria outro nome
fosse Nuno pesaria
nem metade dessa pedra arrastada
em língua morta:

Petrus. trapos de língua. trapos
nós. Petrus a noite engole e somos
dois vagabundos entre contas azuis tomadas pelo asfalto
 preto – tantos furtos – cada vez 
menos de mim

comigo:

dirá que te pertenço
quem souber o que me resta.